Sonntag

Die Grubenlampe hatte es zersplittert, die Augen gewöhnten sich nur langsam an die Dunkelheit. Der Staub hatte sich gelegt, die Steine waren überall verteilt. Daraus konnte man doch etwas Schönes bauen, lachte die Spitzhacke höhnisch aus der Ecke. Aber jetzt war Sonntag, sollte sich doch die nächste Woche darum kümmern. (50)